Ruperto Chapí y Ramos Carrión estrenan, con un éxito apoteósico la zarzuela La Bruja. La prensa se hace eco de ello y en Villena, los redactores, del semanario festivo El Invierno, envían una carta muy protocolaria, felicitando al insigne maestro por el gran éxito alcanzado.
El maestro contesta, agradeciendo el escrito en los siguientes términos:
“Carta canta”: escrito de Ruperto Chapí
al semanario El Invierno
Mis queridos
amigos:
Después
de una lucha, sorda, agitada y nerviosa como había venido sosteniendo antes del
estreno de La Bruja y en las
angustiosas horas del fallo definitivo del público, quedé destrozado y abatido
y en brazos de una pereza invencible. Así es que agradecí en el alma su
telegrama y su carta, aunque esta me pareció de un estilo oficial tan grave…perdónenme
ustedes, pero me hizo sonreír, y mi primer impulso fue mandarles lo que me
pedían, pero se interpuso la pereza, no lo hice enseguida y ya pasó la
oportunidad. No creo que se ofendan ustedes, sobre todo cuando les hablo con
esta franqueza. Yo les agradezco mucho sus frases y elogios, pero todavía les
agradezco más y muchísimo su cariñoso recuerdo.
Ahora
bien, para probarme que no están ustedes ofendidos conmigo, les suplico me
hagan el favor de dar las gracias en mi nombre desde las columnas de su
periódico a todos los paisanos firmantes de una carta muy cariñosa y entre los
cuales están ustedes también, que recibí con gran placer aunque a la verdad me
sentí inferior a los merecimientos que tal demostración suponme.
Conste,
pues, que acepto tal mensaje solo como acicate para empresas mayores y que me
considero obligado a llevar a cabo en el porvenir, para justificar las
benevolencias presentes.
En nombre también
de mi amigo y compañero señor Ramos Carrión, les doy las gracias más expresivas
por su recuerdo y en cuanto a mí, tengan la seguridad de que les quiere como
amigo verdadero.
Ruperto Chapí
Madrid
29 de diciembre de 1887
Seguidamente transcribimos la carta de Chapí y la contestación a la misma que le hizo su amigo Pascual M. Estañ, firmando como P. Castañuelas.
No tienen ningún desperdicio ambos escritos y el segundo, ofrece unos datos interesantísimos de la vida y obra del insigne maestro en sus primeros años.
“Respuesta al canto”, por el director de El Invierno
Cuando
las cien trompas de la Fama han enronquecido cantando en todos los tonos tu
última y decisiva victoria: cuando tus entusiastas admiradores han llegado en
su entusiasmo hasta el delirio y el frenesí: Cuando los revisteros han apurado
en loor tuyo los adjetivos más elocuentes de nuestra rico idioma: Cuando tus
enemigos se confiesan vencidos, los envidiosos se revuelcan en la hediondez de
su miseria, y todos te proclaman como el genio musical de este siglo, y todos
se consideran inferiores ante tu gigante inspiración…yo, el más pigmeo de los
que en el mundo emborronan cuartillas para el público, pero acaso el más
entusiasta del divino arte que, según la frase de un filósofo alemán “es una
necesidad del alma”, me dirijo a ti, y con un derecho indisputable, sin mirar
mi pequeñez, mucho más pequeña comparada con tu grandeza, empleo para ello mi
antigua y consabida fórmula de
Querido Rupertín:
No
lo extrañes: Estos buenos chicos de El
Invierno que dirijo únicamente por el triste privilegio de mis años, han creído
que, al enderezar una epístola de felicitación a una notabilidad, debían
emplear el lenguaje serio y grave del asunto que la motivaba, y olvidaron que
la amistad no reconoce clases ni categorías.
Yo
también fui pecador en este caso, firmando aquella carta: y ya ves como te lo
confieso sin reparo alguno. Sé que no te llegarías a incomodar, porque te
conozco mucho; y a pesar de que siempre fuiste un cascarrabias de tomo y lomo, nunca llegaron tus rabietas a durar
cinco minutos.
Pensaba,
mi querido Ruperto, haber publicado algunos apuntes de tu vida que acaso sirvieran
al que tu biografía escribiese; pero se me ha adelantado El Globo y doy por terminada mi no comenzada tarea. Sin embargo, al
felicitarte por tu triunfo, permíteme el recuerdo de tiempos pasados, para
probarte una vez más la verdad de mi entusiasmo y la verdad de mi felicitación.
Retrocedamos
24 años: tú eras un chicuelo que ya tocabas el flautín y otros instrumentos,
especialmente el cornetín, pues de tal manera lo meneabas que tu fama se hizo universal lo menos en diez pueblos a
la redonda. Eras el orgullo de tu maestro Higinio Marín. Después, cuando este
se marchó, tú, el más joven y diminuto de aquellos músicos fuiste nombrado
director; y yo te vi dirigir montado en
una silla de Vitoria para hacer visible tu batuta. Qué rabietas tomabas por las
torpezas de aquellos músicos. Yo he recordado siempre con gusto aquella vez en
que amenazaste al pobre Mindango con clavarle la batuta por un lado, y la
risotada que se le escapó al oír tu amenaza.
Los
partidos políticos tenían la música vieja y la música nueva: la vieja de los
liberales: la tuya, o sea la nueva, de los moderados. ¿Recuerdas aquella
profunda rabia, no rabieta, que sentías cuando te motejaban “Polaco”? ¿Recuerdas
aquellas serenatas de cuatro instrumentos, con piececillas compuestas por ti la
misma noche en que había de tocarse?
(Aquí
un historiador tuyo se extendería en consideraciones sobre la precocidad de tu
talento, etc.)
Después te seguí
en la corte: el 68 supe por tu hermano Eduardo tus apuros, y créeme, amigo Ruperto, tuve intención de nombrarte
mi administrador, por aliviarte en
algo; pero temí herir tu dignidad de artista y desistí, no solo por esto, sino
porque mientras tu andabas a vueltas con la armonía y con el con tra-punto,
luchando con tu adversa suerte, pero animado por tu genio, yo, guiado por el mío,
daba cada trompazo que cantaba el credo por aquellas suculentas fondas de la calle de Toledo y las famosas judías del
tio Lucas. Te lo digo ahora para que me lo agradezcas.
Después
te vi al frente de la banda de artillería. Aquel chicuelo, con la visera de su
gorra casi apoyada sobre la nariz para resguardar su delicada vista, vistiendo
con economía si bien con limpia elegancia y aire de orgulloso, al verle con su
uniforme de artillero, me pareció el mas general de todos los generales
garbosos y pintureros habidos y por haber.
En
aquel mismo verano tocaba tu banda y la de Ingenieros en el Prado: Yo me
sentaba en uno de los puestos de agua más próximos a tu tablado, y hubo tarde
que por oír mejor, me costaba dos reales.
Después
te seguí en tus oposiciones a la pensión de Roma. Luego te contemplé en aquella
memorable noche de Las Naves de Cortés. Te
vi salir por la estrecha puerta de la orquesta y ascender hasta el sillón desde
el cual ibas a dirigir tu obra, temblando tú, joven de 22 años (según confesión
tuya) ante aquellos cien profesores todos más viejos que su director, y en
medio de una ovación entusiasta y unánime.
No
quiero molestarte más: creo que oiremos tu “Bruja” la próxima primavera en el
teatro de tu nombre. Tráete a Ramos Carrión: dile que aquí tiene más
admiradores y más simpatías desde que su nombre se unió al tuyo…y dile también
que aquí le esperan unos gazpachos en la Virgen…a ver si por la golosina
tenemos el gusto de ofrecerle el homenaje debido a su fecunda y retozona musa.
Adiós,
pues: repito que no quiero molestarte más, pues como dijo el poeta:
“Aún no cabe lo que
siento
En todo lo que no digo”
Mis
afectuosos recuerdos para tu Vicentica, mil besos o los que quieras repartidos
entre tus hijos, saluda a tu hermanada Dolores, y veas en esta mal pergeñada
epístola la expresión del cariño de tu verdadero amigo.
P. Castañuelas
Publicado en El Invierno, semanario festivo, Director: Pascual M. Estañ (P. Castañuelas), Nº 6, 5 enero 1888.
